La Fábula

La Fábula, también llamada apólogo, es la breve narración de una acción alegórica encaminada a ejemplarizar agradablemente su fin de enseñanza moral.

La Cigarra y la Lechuza

Importunaba una cigarra con su ruido insoportable a la lechuza, acostumbraba a buscar su alimento en las tinieblas y a dormir de día en el hueco de una rama. Rogóle la lechuza que se callara, y aquélla se puso a cantar con más fuerza; volvió a suplicar de nuevo, y la cigarra se excitó más todavía.

Viendo la lechuza que ya no le quedaba ningún recurso y que sus ruegos eran despreciados, atacó a la habladora con este engaño:

—Ya que no me dejan dormir tus cantos, que parecen sonidos de la cítara de Apolo, tengo el deseo de beber el néctar que Palas me ha regalado ha poco; si no te molesta, ven, lo beberemos juntos.

La cigarra, abrasada por la sed, en cuanto oyó alabar su voz voló ávida a la cita. Salió la lechuza de su nido, persiguió a la incauta y le dio muerte.

Moraleja: Quien no sabe ser complaciente encuentra casi siempre el castigo de su soberbia.

El Cuervo y la Zorra

Sobre un árbol, un Cuervo presumido tenía con el pico un queso asido. La zorra, que lo olía y codiciaba astuta, de esta suerte le apremiaba:

—Adiós, señor don Cuervo, muy buen día. Qué hermoso y qué galán. Usted sería el Fénix de estos bosques, si supiese que a su pluma su voz correspondiese. Con esto el Cuervo se envanece tanto, que emprende hacer alarde de su canto. Abre el pico anchuroso, el queso suelta; atrapolo la zorra y, desenvuelta, le dice: —Sepa usted, buen caballero, que todo lisonjero vive a expensas de aquel que oído le presta. Bien vale un queso una lección como ésta. Avergonzado el Cuervo y confundido, juró, aunque tarde, ser más precavido.

La Basura

—Ved, cómo me remonto a gran altura—
Decía con orgullo una basura
Mirando a la ciudad muy bajo de ella;
Y como el viento que la alzó seguía,
Más henchida de orgullo repetía:
—¡De abajo me verán como una estrella!

Un ave que cruzaba el firmamento,
La oyó y le dijo con burlón acento:
—Tus ímpetus modera y ten cordura,
Que el viento que te alzó muy poco dura,
Y cuando cese de soplar el viento
Volverás a la tierra a ser basura.

(Máximo Soto Hall)

La nube de lluvia

Una gran nube pasó rápidamente por un país que estaba seco por el calor, pero no dejó caer una sola gota para refrescarlo. De hecho, esta misma nube derramó una generosa precipitación de lluvia en el mar, y luego comenzó a jactarse de su generosidad, a oídos de una montaña vecina. Pero la montaña respondió:

—¿Qué bien has hecho con tanta generosidad equivocada? ¿Y cómo podría alguien evitar sentir dolor al verla? Si hubieras derramado tus precipitaciones sobre la tierra sedienta, habrías salvado a todo un distrito del hambre. Pero en cuanto al mar, amiga mía, ya tiene mucha agua, sin que le agregues unas gotas de lluvia.

(Krilov, Fábulas. Adaptado de la traducción de William R. S. Ralston.)

El guijarro y el diamante

Un diamante que alguien había perdido yacía durante mucho tiempo junto a un guijarro en el polvo de la carretera. Finalmente, un mercader lo recogió y se lo vendió a un rey que lo tenía engastado en oro como uno de los adornos de su corona real. Cuando el Guijarro se enteró de la brillante fortuna del Diamante, comenzó a quejarse de su propia suerte; y un día, viendo pasar a un campesino, lo llamó:

—Hágame un favor, amable señor, lléveme con usted a la ciudad. ¿Por qué debería quedarme aquí en el lodo y el polvo mientras mi amigo el Diamante, según me han dicho, está disfrutando de los honores de la Corte? No entiendo por qué lo han tratado de manera tan espléndida. Estuvo aquí a mi lado durante muchos años y, después de todo, no es más que una piedra, como yo. Por favor, lléveme con usted. ¿Quién puede saberlo? Quizás cuando llegue a la ciudad yo también pueda ser altamente honrado!

El campesino recogió el Guijarro, lo arrojó a su pesado carro y lo llevó a la ciudad. En el camino, el Guijarro pasó el tiempo imaginándose que ocupaba un lugar al lado del Diamante en la corona del Rey. Pero en realidad tuvo un destino bastante diferente. Se le dio un buen uso, ya que sirvió para reparar un agujero en la carretera.

(Krilov, Fábulas. Adaptado de la traducción de William R. S. Ralston).

El Erizo y el Perro

El Erizo y el Perro eran anteriormente buenos amigos y cultivaban bananas juntos. Cuando los bananos habían crecido, el Erizo solía ir a mirarlos todos los días, y cuando por fin estaban maduros, invitó al Perro a que lo acompañara a comerlos. Cuando los dos amigos llegaron al pie del árbol de bananos, el Erizo intentó en vano alcanzar los racimos de bananos. Mientras tanto, el Perro, parado sobre sus patas traseras, podía fácilmente estirarse y arrancar la fruta. Los encontró tan buenos que no se detuvo hasta que se comió todos los bananos, sin dar uno solo al Erizo, independientemente de sus ruegos.

Cuando el Perro se comió el último banano, el Erizo dijo: —Ahora vamos a jugar un juego que a menudo juego con mis hermanos. Debes tomar un bambú y afilarlo en ambos extremos; y cuando esté afilado, debes pegarlo en el suelo al pie del árbol, y luego sube al árbol y salta sobre el palo.

El Perro estaba dispuesto a jugar este juego, y cuando todo estuvo listo, invitó al Erizo a saltar primero, e incluso lo ayudó a subir al árbol. ya que su amigo no podía escalar solo. El Erizo saltó primero, directamente sobre el palo de bambú, pero gracias a sus púas rígidas, no resultó herido. Luego llegó el turno del Perro. Él saltó y quedó empalado en el bambú afilado. Mientras el Erizo se iba, llamó por encima de su hombro: —¡Pide a tus cáscaras de banano que te ayuden!

(Cuento popular de Senegal, de Collection de Contes et Chansons Populaires, Vol. 40.)

El Mono listo y el Lobo tonto

Cierta vez el León estaba vagando por la jungla como un poderoso jefe en su propia tierra. Miró a la derecha; miró a la izquierda; dio dos pasos hacia adelante, luego se detuvo y volvió a avanzar. De repente, un Mono vio al león y comenzó a imitarlo y burlarse de él. El León se enojó y dijo: —Vuelve a tu lugar, Mono, ráscate, y deja de burlarte de mí o te comeré.

Pero el Mono, que es un animal mañoso, se lanzó con seguridad sobre una rama alta, y continuó haciendo los mismos movimientos y haciendo los mismos pasos que el León estaba haciendo en el suelo. Y ante esto el León se enojó mucho.

Desafortunadamente para el Mono, en lo mejor de sus muecas y gestos, perdió el equilibrio y cayó justo entre las patas del León, quien lo agarró y estaba a punto de acabar con él con un poderoso mordisco, cuando se le ocurrió la idea que sería más agradable comer el Mono en compañía de un amigo. Por consiguiente, arrojó a su cautivo a una pequeña cueva, cuya entrada cerró con una gran piedra. Después de lo cual partió en busca de un compañero de cena.

Una vez más solo y algo recuperado de su miedo, el primer pensamiento del Mono fue: —¿Cómo voy a escapar?

Así que se puso a trabajar en la entrada de la cueva; pero la piedra era demasiado pesada para hacerla a un lado, y la entrada demasiado estrecha para que el Mono pudiera pasar la piedra a través de ella. Todos sus esfuerzos fueron en vano y él estaba desesperado.

De repente, un Lobo pasó por casualidad por allí y escuchó al Mono aullando desesperadamente. El Lobo se había peleado últimamente con el Mono y todavía le guardaba inquina, así que le complació escuchar al aullido del Mono, y él le preguntó: —¿Por qué tanto grito?

El Mono, que era ingenioso, vio que si no engañaba al Lobo, habría perdido su última oportunidad, por lo que respondió: —No estoy llorando, estoy cantando.

—¿Por qué estás cantando? —preguntó el Lobo.

—Para ayudar mi digestión, mientras espero al Conejo, que ha ido a buscar un poco más de carne. Esta mañana, él y yo organizamos un banquete juntos, y continuaremos toda la noche. Tenemos tanta comida aquí que no puedo comer más, mi estómago es demasiado pequeño. Hay montones de restos a mi alrededor.

El Lobo, que es un glotón nato, preguntó de manera convincente: —No rechazarías a un viejo amigo como yo a participar en el festín, ¿verdad?.

—No, para nada —respondió el Mono—. Entra en el agujero del Conejo, hay suficiente comida para uno más. Pero por temor a que otros nos vean festejar, ten cuidado de no hacer ruido al tirar la piedra que cierra la puerta.

El Lobo obedeció, y en el momento en que hizo rodar la piedra y comenzó a entrar en la cueva, el Mono se deslizó entre sus piernas y empujó la piedra, dejando al Lobo como prisionero.

Mientras tanto llegó el León acompañado de su amigo hambriento. —¡Vaya, vaya! —dijo— ¡Así que el Mono salió de la cueva, después de todo! No importa, comeremos al Lobo en su lugar.

Y mientras hacían su cena del Lobo, el inteligente Mono estaba bailando y retozando en la copa del árbol, lleno de alegría por su éxito en engañar a sus dos enemigos.

(Fábula senegambiana. De Contes Populaires de la Sénégambie, por I. J. B. Béranger-Ferard.)

El Hombre y el Cocodrilo

Un año, durante el tiempo de la inundación, cuando todos los ríos se desbordaron en sus orillas, un Cocodrilo fue arrastrado desde su propio río y aterrizó tan profundamente en la jungla que no pudo encontrar el camino de regreso al agua. Durante muchos días no tuvo nada que beber ni comer, y por eso adelgazó mucho. Por fin, un cazador, en busca de venados, se encontró con el cocodrilo y le preguntó:

—¿Qué estás haciendo aquí?

El Cocodrilo contó su historia y el cazador dijo: —Si prometes no hacerme daño, te llevaré de vuelta a tu río.

El cocodrilo se lo prometió; y el cazador lo ató con una cuerda, lo puso sobre su cabeza y lo llevó de vuelta a la orilla del río. Entonces el Cocodrilo dijo:

—Ya que me has traído hasta aquí, me puedes llevar al agua.

Así que el Cazador, todavía cargando al Cocodrilo, se metió en el río hasta las rodillas.

—Como un favor, llévame un poco más lejos —rogó el cocodrilo—. Así que el Cazador fue más lejos, hasta que el agua llegó hasta su pecho.

—Un poco más lejos —suplicó el cocodrilo, y continuó hasta que el agua le llegaba hasta el cuello. Luego desató las cuerdas y colocó el cocodrilo en el agua, diciendo: —Ya está, ¿estás satisfecho?

—Todavía no —respondió el cocodrilo—. No hasta que te haya comido —y él agarró al infeliz Cazador y lo sujetó fuertemente.

—¿Es esta mi recompensa por llevarte tan lejos y salvar tu vida? —preguntó el cazador.

—No te comeré hasta que encontremos a alguien que juzgue entre nosotros —respondió el Cocodrilo.

En ese momento un caballo bajó al río para beber. El Cocodrilo dijo: —No bebas hasta que nos hayas juzgado —y luego le contó al Caballo los hechos del caso. El caballo respondió:

—Deberías comértelo, porque el hombre es una criatura malvada. Desde que era un potro, los hombres me montaron, me llevaron, viajaron sobre mi espalda y me maltrataron. Ahora que soy viejo, ya no se toman la molestia de alimentarme.

El cocodrilo dijo: —Encontremos un segundo juez.

Luego vino una Vaca, y cuando se le comunicó el caso, ella dijo: —¡Cómete al Hombre! ¡Los hombres me ordeñan, beben mi leche y luego me descuidan porque estoy vieja!

Luego pasó un burro y, al ser apelado, dijo: —¡Cómete al hombre, y rápido! Los hombres siempre me han hecho trabajar duro, me han maltratado y casi me han matado de hambre. Ahora me abandonan porque soy viejo.

Por último vino un conejo. Cuando le preguntaron por su veredicto, le dijo al Cocodrilo: —¿Cómo puede un Hombre traerte aquí, a una criatura tan grande como tú?

—Como sea, él lo hizo —respondió el cocodrilo.

—¿Cómo lo hizo? —preguntó el Conejo.

—Atándome con una cuerda y llevándome por la jungla sobre su cabeza.

El Conejo le dijo al Cazador que tomara la cuerda y le mostrara cómo había atado al Cocodrilo. Cuando hizo esto, el Cazador tomó el Cocodrilo una vez más sobre su cabeza y lo llevó de vuelta a la jungla donde lo había encontrado por primera vez. Luego el Conejo le preguntó al Cazador: —¿Comes cocodrilos?

—Sí —respondió el cazador.

—Entonces cómetelo, y rápido —aconsejó el Conejo—. Ya que el cocodrilo pretende hacerte daño.

(Fábula de Senegal. De la Colección de Contes et de Chansons Populaires.)

La Gata y la Rata

Un día, una Gata y una Rata deseaban cruzar un río, pero se sentían intimidados por su anchura y la fuerza de su corriente. Solo la Rata sabía nadar, y ambos temían a los Cocodrilos. En cuanto a alquilar una canoa, no podían pensar en una cosa así, ya que habrían tenido que alquilar una canoa a algún Hombre, y tenían miedo de los Hombres. Por fin decidieron hacer una canoa para ellos mismos forjada de una papa grande. Mientras la Gata sostenía la papa entre sus patas, la Rata la vaciaba con sus dientes que estaban afilados como hachas. Cuando la canoa estuvo terminada, la metieron en el agua y ambos entraron. La Rata remó porque era la más joven. Pero después de un tiempo se cansó y tiró el remo; porque parecía que el otro lado del río todavía estaba a un día de viaje.

—Tengo mucha hambre —dijo la Rata.

—¿Hambrienta? Yo también —dijo la gata.

—Voy a roer nuestra canoa un poco —dijo la Rata—. Es mi alimento natural. ¿Por qué debería pasar hambre cuando hay alimentos al alcance?. —Y comenzó a roer la papa.

—Ten cuidado —dijo la Gata— porque si roes demasiado y destruyes nuestra canoa, morirás conmigo.

La Rata prometió no masticar más la papa. Pero pronto comenzó de nuevo, y roía un poco cada vez que la Gata volteaba la cabeza; y cada vez que la Gata miraba en su dirección, la Rata escondía con su cuerpo el agujero que había roído. Por fin, el fondo de la canoa fue roído hasta volverse tan delgado que cedió, y comenzó a llenarse de agua. Al instante, la Rata saltó al río y nadó hasta la orilla, escapando de los Cocodrilos. Cuando estuvo a salvo en tierra, comenzó a reírse de la Gata mientras la observaba luchar y escupir el agua de su nariz. —Si vas al fondo —gritó— ¡saluda a los peces!

La gata estaba tan enojada que sintió que preferiría haberse ahogado antes que vivir para que se rieran de ella así. En su furia, logró llegar a tierra con dificultad, y antes de que la Rata pudiera escapar, se abalanzó sobre ella y la agarró por la cabeza.

—¡Piedad, piedad! —gritó la rata—. Si tienes que comerme, empieza por mi cola —porque ella quería ver la luz del día el mayor tiempo posible.

—No me molestes —dijo la Gata, y ella rápidamente se la comió.

Y hasta el día de hoy es un dicho común en Madagascar. «No me molestes, dijo la Gata«.

(Fábula de Madagascar. De la Colección de Contes et de Chansons Populaires, Vol. 38.)

El Águila y la Hormiga

En el hueco de uno de esos peñones andinos, altísimos y helados, tenía su nido un águila. Reposaba indolentemente después de una accidentada y fructuosa cacería, cuando, de pronto, una hormiga que había descendido por el peñón hasta la altura del nido, le dijo con respetuosa voz:

—Señora águila, ¡buenos días!

El águila volvió la cabeza, le dirigió una mirada fulminadora, y no le contestó.

La hormiga creyó que no había sido oída, y repitió con voz más fuerte:

—¡Buenos días!

—Es increíble que en un cuerpo tan pequeño quepa tanta audacia —dijo el águila—: tu mejor homenaje debería ser el silencio.

—Señora, mi pequeñez… —dijo la hormiga.

Pero no continuó, pues el águila, levantando el cuello, lanzó un picotazo en dirección de la hormiga para aplastarla. El choque con la roca fue muy fuerte; pero no lastimó a la hormiga, sino que ésta salió proyectada y en vez de rodar en el abismo, por una curiosa casualidad, cayó sobre la cabeza del águila.

La hormiga se golpeó, naturalmente, en la caída; pero luego logró descender hasta la piel, y se agarró fuertemente al pie de una pequeña pluma. Repuesta ya del susto y sintiéndose bien afianzada, comprendió que en aquel instante su situación era muy ventajosa. Esta reflexión le dio ánimo para decir al águila:

—¡Señora águila! ¡Ahora quien manda soy yo!

El águila sacudió su cabeza como un Júpiter indignado. La hormiga le aplicó un mordisco. Entonces sacó una pata del nido e inclinó la cabeza para rascarse, y destruir con garra aquel huésped importuno. La hormiga la mordió otra vez y se preparó para la lucha; lucha espantosa y larga entre su agilidad inteligente y la fuerza ciega de la garra. A cada zarpazo mal acertado, la hormiga contestaba con un fuerte mordisco. Como la cabeza estaba ya sangrando, el águila comprendió que ella misma con su garra se estaba destrozando, y que en tales condiciones la lucha era muy desigual. Entonces se quedó quieta y dijo a la hormiga:

—Dí, ¿qué quieres?

—Que vueles —contestó la hormiga.

El águila agitó sus alas, y con un ruido semejante al crepitar de un viejo velero, se lanzó al espacio, y pasó por sobre llanuras, bosques y montañas, en raudo vuelo.

La hormiga estaba maravillada ante el divino espectáculo de aquella sucesión de horizontes y pensó «¡Qué vasto es el mundo! Yo no habría podido recorrer esa extensión ni en cinco mil años!» Y ebria de azul y de infinito, gritó al águila:

—¡Más arriba!

Y el águila subió y subió hasta llegar a las nubes; pero luego se le vio descender a todo vuelo, jadeante de cansancio, y fue a posarse sobre una elevada cresta cubierta de árboles seculares. Entonces la hormiga soltó la pluma, rodó sobre el plumaje del águila y cayó desvanecida entre las hierbas.

Moraleja: La moraleja es viejísima, como el mundo, y es ésta: No debemos desdeñar a los pequeños, y mucho menos ofenderles; porque el Destino se complace a veces en ponerlos sobre nuestra cabeza para hacer más humano nuestro corazón y para castigar nuestra soberbia.

(Adaptado de Luis Andrés Zúñiga.)

La muerte del cisne

El cisne era un fuerte pensador y un poeta eminente: pero tenía la desgracia de pertenecer al género de individuos a que pertenecía Balzac, que viven siempre envueltos en dificultades económicas, y acosado de continuo por jaurías implacables de venenosos acreedores. Estas circunstancias, que él consideraba como una injusticia de la suerte, pues se creía con derecho para disfrutar de copiosas rentas, habían amargado su existencia. Decepcionado de todo, se decidió a aislarse, para lo cual fue a habitar una quinta de los arrabales de la ciudad, y se dedicó a ciertos estudios, que después fueron los de su mayor predilección: se hizo botanista. Salía muy a menudo por las praderas circunvecinas en excursiones científicas, las que le producían una satisfacción inefable; mas, en cierta ocasión, encontró por azar, a la vera del camino, una planta para él desconocida, lo que le produjo un loco regocijo. ¡Creyóla aún no clasificada! Con la alegría casi infantil, propia del sabio que cree haber hecho un descubrimiento, arrancó una de las hojas más tiernas, y se la comió. El cisne quedó instantáneamente exánime.

La noticia de la muerte del cisne, cayó en la ciudad como una bomba. Los periódicos enlutaron sus columnas, y en editoriales necrológicos hicieron su apología con frases rimbombantes. Todos deseaban conocer los detalles de la última escena de su vida y deseaban conocer su última canto; y hasta el camello, con ser quien es, estando en el Club, en un corrillo, al saber la noticia, con voz sollozante, dijo esta frase que, por su augusta simplicidad, se hizo célebre:

—Los que no sabemos leer ni escribir, y jamás hemos pensado, no comprendemos lo que perdemos…

Luego sacó el pañuelo y se enjugó una lágrima.

Cuando llegó al Senado, que estaba entonces reunido, la infausta nueva, pasó por todos los corazones como un viento de dolor. La augusta asamblea, como movida por un resorte, se puso de pie, en homenaje a la memoria del cisne insigne.

—¡Un ilustre pensador ha muerto! — gritó el cóndor. ¡La patria está de duelo!

Entonces un honorable hipopótamo, no queriendo quedarse atrás, y deseando hacer valer que él también comprendía la grandeza del cisne, dijo:

—¡Ha muerto un grande! Pido que se le vele en capilla ardiente en este augusto recinto. Pido, además, que la sesión se suspenda hasta que sean traídos sus restos ilustres. Hago moción en ese sentido.

La moción fue aprobada por aclamación.

El cisne fue llevada a la mansión senatorial con la mayor pompa y al son de músicas guerreras, como en los funerales de los príncipes. Se le colocó en un catafalco cuyos negros crespones contrastaban de modo singular con su resplandeciente blancura.

El cisne, hasta ese momento, no se había dado cuenta de lo que se trataba; porque hay que advertir que el cisne no había muerto. La planta de que se ha hablado más arriba, una de cuyas hojas comió, es un vegetal indio llamado curare, que produce una profunda catalepsia; el cuerpo queda completamente inerte, pero el espíritu permanece perfectamente despierto. El cisne, pues, estaba en estado cataléptico.

Se abrió de nuevo la sesión.

—Honrando la memoria de este pensador insigne —gritó el águila—, nos honramos a nosotros mismos. Pido que se vote un crédito por cien mil ducados para que se le erija un monumento digno de su gran renombre.

Entonces el pavo se puso de pie, y, dirigiendo por sobre los anteojos una mirada circular a la asamblea, con voz solemne dijo:

—Perdonaréis que haga oír mi débil y desautorizada voz, después de haber resonado en los ámbitos de este salón la palabra pulcra y conceptuosa del Senador que me ha precedido en el uso de la palabra. Yo opinaría, —y perdonad que me atreva a expresar mi modesta opinión,— que se acuerde una pensión vitalicia a la inconsolable viuda del ilustre extinto.

—Esto es muy aceptable,— dijo el mono, poniéndose de pie;— pero a condición de que ella no contraiga nuevas nupcias.

El Senador Presidente tocó el timbre para llamar al orden al mono, y le dijo:

—Se advierte al honorable Senador que al acordar esa pensión, lo que él pretende que se explique, se sobreentiende.

Entonces el mono, haciendo con el índice un significativo signo en el aire, argumentó:

—Pero no se podrá negar que, explicarlo claramente, sería lo más previsor…

(El cisne, no obstante su situación tan tirante, al oír los discursos del pavo y del mono, se sintió acometido de una incontenible risa interior).

—Pido la palabra, dijo un chimpancé.

—A fin de que se conserven por más luengos años los restos venerandos del que lloramos, pido que al punto se le autopsie, se le embalsame y se le momifique. Hago moción en ese sentido.

(Al oír estas palabras el cisne sintió por dentro un horroroso temblor).

Luego se puso de pie un honorable orangután, célebre por sus oraciones fúnebres, y dijo:

—Pido que su cerebro, con el que tanto pensó, y su corazón, con el que tanto sintió, se coloquen en una urna de oro y topacio. Pido también que por decreto especial, esas dos preciosas vísceras, se declaren propiedad del Estado. Hago moción en ese sentido.

(Estas palabras produjeron en el cisne el efecto de una poderosa descarga eléctrica. La sacudida nerviosa fue tan violenta, que se operó en él una completa reacción y recobró de súbito el dominio de sus sentidos. Sintió un escalofrío, estiró las piernas y sacudió las alas).

Un lince, que estaba lejos del féretro, se puso de pie, y entrecerrando un ojo dijo:

—¡Colegas! Como que noto que el ilustre finado se mueve…

Todas las miradas senatoriales se concentraron sobre el catafalco. El Senador Presidente iba a sonar el timbre, pues en ese instante el cisne se puso de pie, y los honorables Senadores, presas de un pánico horroroso, salieron atropelladamente por puertas y ventanas. Sólo el mono se quedó detrás de unas cortinas para cerciorarse si aquello había sido o no una ilusión óptica. Mas cuando vio que el cisne sacudía violentamente las alas, salió despavorido y gritó:

—¡Colegas! ¡El difunto está vivo!

Estas exclamaciones del mono fueron para los Senadores que habían quedado retrasados, como una especie de espantoso ¡Sálvese quien pueda!

Entonces, el cisne, en la inmensa soledad de aquel recinto, agitó las alas y dijo:

¡Muy bien! En vida, miserias y tristezas; y después de muerto, gloria. ¡Mil gracias! Valdrían más para mí cien ducados ahora que los necesito, que cien mil para erigírseme un monumento después de haberme autopsiado.

Sacudió las alas y tendió su vuelo hacia el azur, pensando, para consolarse, que está más cerca de la divinidad el individuo que tiene la cabeza llena de ideas, aunque sea pobre, que otro que tenga la cabeza vacía, aunque lleve repleta de doblones la faltriquera.

(Fábulas, de Luis Andrés Zúñiga)